19 de abril
La isla ha abierto sus puertas a un flamante náufrago que parece
un
gángster.
El canciller de las palabras tristes ha gritado y han
temblado los nidos cubrecanas. ¿Cómo es la música que aguarda
a los muertos? ¿Con qué cara se entra al lugar que comprime tu
historia en dos crujidos?
Me interesa el último latido. Ese latido que transcribe lo que dice
el anterior sin saber que no habrá un siguiente. Su ignorancia es
la máxima expresión de pureza.
La muerte me excita porque siempre va vestida.
Si compensa verla desnuda es lo que llena los libros.
Los náufragos comienzan a perderse. Y yo con ellos. Puede que
la isla sea inconclusa o que las esponjas estén vomitando su
porquería sobrante.
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